Da ist der Postbeamte hinter dem Schalter, den ich frage, wie alt das Schwarzweißfoto seines Amtes wohl sei, das da hinter ihm hängt. „Dreißiger Jahre“, sagt er, klebt eine Briefmarke auf den Umschlag und mustert mich dabei. Darf ich’s sagen oder nicht?, scheint sein Blick zu fragen, mit dem er auch registriert, dass hinter mir keine ande­ ren Kunden stehen. Dann ganz beiläu g, unter uns: „Da­ mals war die Welt noch in Ordnung.“

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